como una
    codorniz que asomara
    su torpe cabecita
    por las ventanas del cráneo
    sucede
    inhóspito
    relámpago verde
    como el que
    más
    cual una pequeña
    garganta
    sofocada por
    un pulgar de
    muñeca
    de ojos que asustan
    detrás de la hojarasca
    un pulso infinito
    venas
    como húmedos puentes
    de mimbre

    no era la muchacha
    entre espigas
    rojas
    y parvas aéreas
    lo que yo
            buscaba
    con el pecho
    como
    una madeja deshecha
    entonces
    la
    incertidumbre
    entre guardarla
    como una
    semilla
    de azucena
    o arrojar a los leones
    su carne que siempre había
    sido
    de golondinas
    luego noches como
    bosques
    trasegados
    aerolitos de polen
    fulminado
    escupitajos de
    sangre
    de búho
    fue tan sólo así
    que un día
    olvidé
    cómo se escribía
    su nombre

    una pared
    de
    negras palomas
    torciendo el
    cuello
    mariposas hipermnésicas
    ovilladas
    en
    el labio inferior
    pálidas
    huellas de incisivo
    por las cuerdas del laúd
    tus ojos
    como dos animalitos
    que
    beben los
    túneles carpianos
    del viento

    no te conozco
    aún
    las últimas
    flores
    arden profundísimas
    como crepúsculos
    enterrados
    en el rabillo del ojo del mar
    las bodegas
    de
    quemante lapisázuli
    manan
    como profecías
    tiemblo y tengo fiebre
    pierdo algo
    tan
    propio tan
    íntimo tan insignificante
    como un nombre

    y es que me tengo
    que subir
    al
    empire state
    para
    hacerme notar
    arrancarme los ojos
    en un paisaje
    de gente
    que bosteza
    hacer
    malabares
    con las
    manos atadas en la espalda
    nadar con
    camisa de fuerza
    por
    tu ecosistema como
    algodón
    de azúcar
    quemar mi casa
    para
    encender tus cigarrillos

    una escafandra sería
    el más copado de los floreros
    siempre
    y cuando llevés
    el
    pelo suelto
    porque tus falanges
    son
    nomeolvides o claves
    de sol
    que alimentan
    los peces de mi memoria
    que
    hacen brillar
    los huesos en los
    cementerios de elefantes

    tengo algunas monedas
    y unas ganas
    de invitarte a quemar la tarde
    ponéle que te dejás convencer
    podríamos
    comer
    sugus o palitos
    de
    la selva
    escupir los autos
    desde el puente que está cerca
    del parque 9 de julio
    girar como el zamba rock
    hasta vomitar un mapa de tesoro
    las llaves
    que ingieren los escapistas
    pintarnos el pelo de azul
    y fingir que somos
    de
    otro planeta
    podrías contarme cuál es
    tu color favorito
    para
    que no pueda olvidarlo
    y seguro
    no voy
    a poder parar de reír
    porque
    me gustan tus dientes
    que me
    hacen cosquillas

    no estás en
    las
    grietas de la multitud
    el plausible secuestro
    de tus
    consonantes
    tengo un puñado
    de
    palabras que ponen la piel
    de gallina
    y no sé qué hacer
    con ellas
    el mensaje en la botella
    está
    en blanco
    pero al diablo todo
    mejor escribir cosas agradables
    espléndidas absurdas
    ¿sabés?
    me gustan los galvanómetros
    y el tacto de tu mano
    como
    fibra óptica
    de cableado transatlántico

    todo lo que he escrito
    no fue
    sino preámbulo
    antesala - muy
    extensa
    por cierto -
    episodio piloto
    si dije árbol
    tobogán
    estatorreactor
    a saber
    no hacía otra cosa
    que describir el color de tus ojos
    no hay
    paradigmas
    y por último
    un
    ejercicio respiratorio
    - hasta
    quedarse sin aliento -
    me
    gusta tu boca
    me gusta la
    boca
    de tu boca
.   y la boca en la
    boca de
    tu boca y también
    siempre
    también lo más
    importante tu boca

    tres y treinta y tres
    sigo
    despierto
    la luna adquiere
    ese color comatoso
    como una retina reventada
    soy un
    insecto en la punta de tus dedos
    me muero de ganas
    de robarte
    los ojos
    para beberlos en la cárcel
    mientras el olvido se adhiere a la espalda como caracoles
    si me escucharas
    te explicaría las madrigueras
    parpebrales y el por
    qué de la flor de manicomio
    donde a otros le chorrean los pensamientos
    en fin
    olvidé de qué iba la cosa
    cuidáte

    las personas
    alegres
    me
    aburren obscenamente
    también los
    paraguas
    los
    geólogos
    álgebra
    las manzanas ácidas
    dios
    los circos
    greenpeace
    los automóviles
    el fútbol
    las hojas cuadriculadas
    los cigarrilos
    mentolados
    galeano
    los rolling stone
    seven up
    escribir
    todo
    lo que
    me aburre

    a veces todo es tan simple
    como
    estar descalzo
    sobre
    el
    pasto
    en veinte años
    no
    he aprendido otra cosa
    que el viento
    vuelvo a abrir
    los
    ojos como si fuera
    la primera vez
    lo veo
    tu rostro es tan naif
    y amistoso
    una hojita arrugada en el vientre
    de los pasos perdidos
    que dice
    te quiero como en una canción
    de daniel jonhston

    sé que mis posibilidades con vos
    son igual
    a que una bomba atómica
    haga polvo las alegríasdelhogar de mamá
    quizá si lo repito suceda
    ojiva nuclear
    - tu nombre que empieza con a -
    ojiva nuclear
    - tu nombre que empieza con g -
    ojiva nuclear
    - tu nombre que empieza con r -
    nada
    el teléfono siempre da ocupado
    muevo el dial
    pero no oigo más
    que
    interferencia
    eso
    significa que hay
    alguien
    del otro lado
    - como me temía -

    no confiés en la primavera
    tampoco
    en
    la lengua de los
    espejos
    los laberintos de bolsillo
    el gemir
    de las escaleras por las
    que no baja nadie
    para oír a los muertos
    por
    las que no sube
    nadie
    a comprobar que las
    estrellas continúan ahí
    elipsis
    el océano
    no es el mismo
    tiene pinta de muñeca
    que abre
    y cierra los ojos
    rueda por la noche
    como un bollito de papel

    ¿y qué
    si
    no tengo el ridículo sueño
    de viajar a parís?
    ¿y qué si
    prefiero
    una
    paliza etílica en un
    barsucho
    en
    las axilas
    desgarradas de
    la
    ciudad babeante?
    ¿y
    qué si mis ojos
    son dos charcos de orina
    muerta
    hace décadas?
    ¿y qué
    si me gusta que seás
    más alta
    que mi ex novia?
   ¿y qué si lloro
    cuando
    duermo y hacer amigos
    me resulta lo mismo
    que ver un
    documental sobre la revolución del espíritu
    en
    blanco y negro
    hablado en rumano?
    ¿y qué si no soy
    cosmopolita como un pingüino?
    ¿y
    qué si no tengo religión
    y soy un
    maldito misántropo la mayoría
    de
    los días de la semana? ¿y
    qué si te
    digo que siempre
    te
    esperaba a
    la salida de la facultad
    y no
    tenía el valor para hablarte? ¿y
    qué si no soy
    horacio y
    por
    supuesto
    vos tampoco la maga?
    ¿y que si paso las noches
    haciendo preguntas
    escribiendo
    sobre
    vos como
    un mariquita? ¿y qué
    si tu pelo es
    la
    vuelta al mundo
    y yo siempre
    termino
    vomitando ceniceros y
    flores
    de botella rota?
    ¿y qué si vos
    sos la mejor de la clase
    y
    yo
    voy por los
    tejados
    bebiendo vodka
    en
    los ojos de los gatos?

    medio como que la
    vida se fue
    convirtiendo en una patada entre los dientes
    no
    es fácil ser un perdedor
    tener relleno
    de caramelo de vainilla
    bajo el kévlar fingido y fútil
    el
    corazón como una fría esponja
    sangrienta
    soltando lágrimas sucias
    lo que
    ácido de baterías
    orquídeas
    en picada de ázoe y clara de huevo
    los ocasos no terminan
    como submarinos
    amarillos
    el pezón brutal del lunes sólo da
    perdigones
    tan tonto y trágico
    es el último y tercer acto
    y el
    final está cantado
    no me quedo con la chica

    jazmines
        de topacio átono
    en las cámaras de gas
    sopor
        de barcos doblados en la boca
    un domingo más
        un siglo de huesos rotos
    intemperie
        florecilla inatómica
        simulacros
    serenatas para calmar el olvido
    dársenas de la oquedad
    éxodos fluviales y filo
        de navaja
    sos lo que hace correr la tinta por enésima vez
    o la cinta de
        los cassettes
    la chica sólo idéntica a sí misma
    éter incinerado último escalón rostro en el papel

    octubre como
    una rosa imantada
    latas
    de coca cola
    y apuntes cosidos
    en
    las pestañas
    debajo de la carne
    estoy
    desahuciado
    los
    pulmones como
    lámparas
    vacías la mandíbula
    hace chillar sus bisagras
    de sueño
    dolor de espacios en blanco
    hasta por las córneas
    aeroplanos que se estrellan
    en las
    huellas dactilares
    cruje por la
    superficie del cráneo
    aún el aroma de las mieses
    de tu risa

    los chicos me dicen
    que estás
    más flaca y te ves contenta
    yo por mi parte
    estoy
    más viejo
    y doy esa impresión
    de haber pasado el verano
    entero
    bajo la lluvia
    miles de horas breves
    como
    cromatóforos
    asfixiados
    en
    el iris
    órbitas desgastadas
    cielo sésil
    tigres suaves
    reposan
    a los pies de margaritas impares
    espinas de zarza
    en el canto de los gallos
    la
    niebla azulada susurra
    como
    tu cabellera
    los golfistas intentan
    derribar la
    luna
    yo sólo quiero
    que caigan algunas fichas

    la constante sensación
    de volver
    a perder la copa del mundo
    de intentar
    prender
    un
    cigarrillo bajo la tormenta
    ¿tenés fuego?
    prefiero los fósforos
    a los encendedores
    los
    relámpagos
    a los días soleados
    pedalear
    al transporte público
    las guías
    telefónicas a las novelas
    de
    vargas llosa
    qué ganas de hacer
    llorar
    a un payaso
    de contarte como acaba
    la película
    de pintarme los dientes de verde
    y morderte los labios
    hasta sangrar

    las putas leían
    poemas
    de blake con voz de marinero
    por mis ojos
    la calle era sal
    mi soledad tenía alas
    y bolsillos en el metal gastado
    lloraba como un niño
    de
    cuatro años
    se repetía la vieja canción
    la tonta historia
    del chico que no conseguía
    sentir entusiasmo

    aquí me tenés
    algo más de un metro sesenta
    de lectura de cómics
    y whisky
    barato
    de
    miopía e insomnio
    de angustia
    y humor negro
    de cutis marchito y
    banda de cartas
    que
    no te envío
    aquí
    como si significara cosa
    alguna
    pero
    vos viajás
    a la velocidad de la luz
    y sos a prueba de balas
    rompés
    mi
    cabeza como
    una granada antidisturbios
    doblás
    como una campana
                       el lóbulo parietal
    crecés como
    un eucaliptos de negativo
    no se
    puede esperar menos
    de
    la chica que te
                               hace sentir
    como
    el gato de schrödinger
    que se pintaba las uñas de rojo
    antes de
    clases
    mientras dios
    se masturbaba al fondo de las tazas de té

    cuidáte de las bajistas
    porque
    un día se te meten al zoológico abandonado
    del alma
    como un pajarito
    y
    no se van más
    al principio es
    como hit del momento
    pero día
    a día así de súbito
    se vuelve
    eterna palabra
    en
    la punta de la lengua

    nunca he sido
    un gran observador de ojos azules
    bien podría decir
    que me
    resultan bocha aburridos
    chatos y particularmente
    cliché
    hasta decir basta
    otra historia son los ojos marrones
    que califico
    minuciosamente
    con paciencia oriental y anfibia
    en innumerables categorías
    ojos nuez ojos
    avellana
    ojos greda ojos té
    ojos panal salvaje ojos ámbar
    ojos arena dócil
    ojos piedritas de rayuela en
          los patios
    de la infancia ojos caracol ágata
    ojos alpillera ojos
    quemaduras sobre papel
    ojos bon o bon
    ojos al whisky
    miel óptica círculos de espiga
    quemada
    ojos dulce de leche
    ojos tacto de madera
    ojos mancha de chocolate
       en la ropa nueva
    globos aerostáticos en foto sepia
    lunas de piel húmeda
    ojos negros entre paréntesis
    ojos etcétera

    hoy
    me puse a escuchar el tema
    que hace
    más de un año
    me dijiste habías sacado en el bajo
    - te veías contenta
    como las gomitas con forma de tiburón -
    pude darme perfecta
    cuenta de que
    lo prefería a todas mis canciones favoritas
    imaginé el púrpura grave
    manando como una madreselva eléctrica
    por
    tus dedos
    un instante en el cual todos los termómetros
    eran derramados
                               someone's always there
    entonces
    como venas arrancadas de cuajo
    la distorsión
    lo que un huracanado romper de palomas negras
    herraduras salvajes golpean en la sombra
    pensar
    que hubiera bastado escribir
    qué ansia
    y desazón por verte
                                                     post data
    no te das una idea de cuánto te quiero
    a las ocho y tres minutos

                                     (re-versión de un poema de tzara)

donde vivimos
las
flores de relojes incendiados
y las plumas
rodean
lo luminoso
en
el distante azufre diurno
las vacas
lamen
violetas de sal
mi hijo
mi hijo
dejen que siempre nos mezclemos
   a través
del color
del mundo
que es más azul que los subterráneos y la astronomía
somos tan delgados
     no tenemos boca
nuestras piernas son sólidas y chocan entre sí
nuestras caras
no tienen forma
          como las estrellas
puntos cristalinos
sin
fuerza
basílica quemada
demente
el zigzag
en la grieta
del teléfono
muerde el aparejo licúa
el arco
escala
memoria
astral
hacia el norte por el doble fruto
como
carne cruda
sangre hambrienta de fuego

   

    uno debe llorar a cronómetro
    pues es bien sabido
    que nada alterará la fotografía
    aprender
    a cruzar mares a nado
    vigilias a máquina de escribir
    ríorojodeojosblandos
    mujeralgodónperfectaarquitecturaepitelial
    etcétera
    el blanco sin aroma
    sueñoataúdcrucigrama
    toda acción
    lírica es lo mismo que uno es a dos
    los clepsidras sueltan
    horas como océanos
    ¡corren!
    como azules gallinas acéfalas
    ellos gritan ¡alto!
    pero yo no hablo fascista
    el cuadro de litio era trágico
    la mujer moría
    hastiada de que los pajaritos le comieran los pechos
    pensando que el mundo sabelotodo era
    mucho ruido y pocas nueces
    los cosmonautas rajaban la noche por sus venas
    o eso me dijeron
    lo cierto
    es que siempre
    me pierdo la mejor parte
    de
    la película

    me gusta que no
    hayás
    nacido en la misma ciudad que yo
    que toqués el bajo
    que seás más inteligente
    que tus piernas
    sean una navaja suiza
    y tus buenos
    modales
    un violín
    en el vientre de un volcán
    muerto
    tu labio inferior bolígrafo
            tu perfume saravasti
                    tu sonrisa xilófono
            tu cabellera noche de sábado
    la forma en que movés
    las manos cuando
    hablás
    como si mucho de la vida
    fuera en ello
    aún más
    el nirvana de moléculas
    que es tu rostro
    oh
    entre el cinismo
    y un cisne postmoderno
    a medio camino
    entre
    jardín de flores de corriente alternativa
    y fotografías de marte

                               (versión libre de alcohol)

    no puedo proyectarme
    caminar
    por el haz de la
    linterna
    hay que andar con cuidado
    cuando se trata de las muchachas
    invisibles
    en especial cuando podés verlas
                                         en especial
    cuando no podés dejar
    de verlas
    resulta que la chica
    delfínorigamipárpadofragilidad
    es un escándalo para la fenomenología
    la flor
    por la que hacen ruido con los dientes
    los astrólogos
    y otros seres particulares en general
    pero ¡silencio!
    los psicoanalistas acechan
    los microbios y los dioses
    son uno y son otro y son nadie
    muy a menudo
    el hombre con rostro de tijera cree
    comprender el espíritu
    del siglo XXI
    claro está equivocado
    por supuesto yo igual
    pero como les venía diciendo
    la señorita
    p a p i r o s a n t a t r i n i d a d m i l a g r o t e r m o d i n á m i c o

                          es cosa seria
                          es un mal chiste
                          lo más seguro
                          es que
                          a esta altura del partido
                          lector
                          estés confundido
                          no te preocupés
                          yo también

    este es el momento en
    que
    uno dice basta
    saca sus testículos de debajo de la tierra
    se retira de la más estúpida
    película clase b
    jamás
    filmada
    en la que encima es un extra
    no acreditado
    y piensa
    nena voy
    a tomarte por los labios
    como a un diente de león
    entonces claro
    uno
    recuerda
    que sos el siguiente eslabón
    en la cadena evolutiva
    y
    yo
    que me aterré
    cuando
    me tomaste la mano
    y el universo entero ardió
    como lisérgida
    ni siquiera sé elegir
    un jodido shampoo

    el mundo es
    la bola 8
    pero
    yo
    paso
    desapercibido
    como la mayoría
    de los bajistas
    soy
    el hombre subterráneo
    tengo párpados
    como
    micrófonos
    oxidados
    pero mis ojos de desertor
    son
    menos
    que una canción pusilánime
    y para colmo
    desafinan
    también tengo huesos
    y
    orino
    noches
    devastadas
    no sé si será tanto
    morder
    manzanas de arsénico
    pero
    de un tiempo
    a esta parte me cuesta más
    no sentirme
    como
    un gusano
  

    me importa un pito
    que no te encadenés por el tíbet
    que no seás la rosa
    zen
    que cabe
    en la palma de la mano
    que tu caligrafía hable en voz baja
    como quien confiesa
    tener sífilis
    que el silencio
    abra
    su plumaje brillante
    como un pato mandarín
    que el silencio
    cierre
    su bóveda oscura
    como carne de siervo
    porque
    yo me quedo
    con tu ortoepía
    al decir la palabra superficial
    con tus ojos
    como trenes que viajan a tokio
    con tu boca
    lo más campante
    como una invitación a lo lúdico
    con tu pelo
    como la montaña rusa
    más
    copada del mundo

    me manifiesto en contra
    de las corbatas
    y
    las corolas
    me declaro hostil
    para
    con las cortinas
    y las cornetas
    dejo caer mi furia icosaédrica
    sobre los aromas
    inútiles
    y las cabinas telefónicas
    de la ciudades
    imbéciles
    soy
    un dios de juguete
    y
    no tengo tiempo
    para dar vuelta los relojes
    de
    arena
    mientras tanto
    al fondo
    de la noche
    los caballos de la fiebre
    parecen
    no agotarse
    en contraste
    a mi carne sin estímulo
    tan asqueada
    por discursos
    soporíferos
    que
    conmueven
    los esfínteres
    de los adoradores
    del amor pedestre y papanatas
    por
    lo pronto
    no hay más remedio
    que repetir tus sílabas
    como un mantra
    engullir
    el orgasmo
    de frustraciones
    un insomnio
    más
    quedarme bajo la lluvia
    a cántaros
    y cantarle a gardel

    el piso del living es
    tan frío
    chérie
    no logro levantarme
    y cada
    vez
    que estoy cerca
    tu nombre
    me
    regresa
    al invierno que son
    éstas baldosas
    como el cross
    de un maldito boxeador
    capaz
    de
    arrancarme la cabeza
    es que nunca
    fui bueno en eso
    de mirar hacia ambos lados
    antes
    de
    cruzar
    de fijarme adónde
    ponía los pies
    que caí redondo como pelota de fútbol
    giran las meditaciones
    lo que átomos solitarios
    hasta estrellarse
    sueño con estaciones de tren
    y con gorriones que brotan
    de tu ojo
    de flor
    de cardo
    fumo
    como un perdedor
    hasta que se hunden las pupilas
    y adquieren
    un aspecto de cráteres
    el cuerpo
    atraviesa un frugal paisaje
    de
    ásperas botellas
    vacías
    y es que uno no se imagina
    que necesita
    lecciones
    de paracaidismo
    para mirarte una tarde cualquiera

    sé que lo más probable
    es que prefieras
    una
    enfermedad venérea
    antes que volverme a ver
    no te culpo
    pero
    es
    que
    todavía
    llenás mi cabeza
    de autitos chocadores
    tuve tanto
    miedo
    de
    no tener nada
    para
    dar
    y ahora
    sólo
    hay viento
    en las páginas
    de arena de durazno
    supongo
    que ya no da
    para hacer avioncitos
    con el papel
    aluminio
    que envuelve los cigarrillos
    echarlos a volar
    sobre las luces de los automóviles
    como acuarelas
    provocar
    espléndidos
    accidentes de tráfico
    o no sé
    invitarte
    a andar en bici
    por las calles de cervezas azules
    bajo el ombligo
    de un anochecer siamés